PENSARES ME FILOSOFIA(FILOSOFIA!) - wikiwikdicionário

Meus pensamentos,
que são os pensares e pesares do ser humano
ilhado em um indivíduo,
um Robinson Crusoé qualquer,
um Parmênides, um Zenão de Eléia,
dois ou mais Heráclitos de Éfeso,
um ou outro Saulo de Tarso,
com tarso e os ossos metatarsais,
o qual escreveu a Epístola aos Efésios
demudado em Paulo Apóstolo...
- esses pesares em elegia
e pensares em filosofia(filosofia!),
que vão à distância que vão 
os ventos vãos,
os quais vão e voltam
nos vãos dos vaus
e chegam até aonde aporta
a nau que os leva leves,
ultra-leves plumas,
grafados na poeira da luz diáfana,
fotogênicos que são,
- em tais pesares e pensares,
entalhados em madeira de lei,
deixarei, deitarei em signos,
que são atos mudos,
surdos-mudos,
realizados por mim por meio da escrita,
- atos que têm o teor de discursos
para capitães de longo curso,
de corveta e nau capitânea,
ou corsários e piratas incursos
na liberdade que livra e enlouquece,
ouvir na batida do martelo na bigorna
( batuque que abre um mundo novo!)
junto a flibusteiros
até vir a policia de branco e cáqui ou preto
jogar o vetusto xadrez do inconsciente demente
interrompendo a vida em liberdade
fora das patranhas sócio-políticas,
as quais criam e nutrem as patrulhas
dos cães de pequena monta intelectual
e indigência espiritual
que se escondem no xadrez do arlequim 
entre luz e sombra...por Caravaggio!
Por Micheangelo Merisi o Amerigh de Caravaggio!,
um mestre no  xadrez-arlequim das tintas...
um apaixonado violento, impetuoso...
um enamorado da vida em liberdade...
única digna de um homem, ó Libertina
( nome de toda sociedade ou comunidade
que sejam de homens e não abelhas!)...
 
Os signos assinalados à moda dos barões de Camões,
que cantou alto e bom som,
legarei aos leitores e musas
encarregados do levante deles
pela via crúcis da mente
do mortal que tombou na tumba,
porém deixou a deusa ou mente,
serpente que se ergue no deserto da vida
tal qual cascavel ziguezagueante
nas areias do deserto mudo,
mudando duna a duna,
o que coaduna com o que dura
grafado, geoglifado, petroglifado ou hieroglifado
sobre objetos insólitos
e não sólidos,
os quais realizam a travessia
pelo universo natural  da química,
pois signos são mudos, tartamudos
que, entretanto, podem suscitar
os significados e símbolos nas vozes
das musas, dos homens 
ou dos instrumentos musicais
- e são  essas as serpentes 
que os erguem do limbo
ao solo do oboé ou violino,
em solo de solista humano,
quer seja soprano, tenor, barítono
a chorar em bom tom
com olhos postos
no orvalho da madrugada
que cai em solo
e cuja  cantilena é madrigal para besouro,
rumorejar de riacho que ri
para coleóptero oculto em madressilva,
todo iluminado,
buda que é
- no vaga-lume e pirilampo
em campo ancho
- no angico
que abre outro campo,
extra-campo verde,
com violonista enamorado,
ébrio da bebida da madrugada
iluminado por livros medievais (iluminuras)
e pirlilampos-budas em nirvana.

Meus cantos e discursos
terão "voz" e vez também
no silêncio dos olhos e da mente
de quem os lê,
pois empós as auroras
dos meus 96 anos de vida
a fala  deles será  falha mnemônica
que será apagada da memória,
bem como todo o resto
que ficar pela terra
- e que é terra
também em terracota,
que artefato somos
nas mãos e mente da cultura,
que nos mente e manipula :
e em soldados, operários, sábios ou reis
nos industrializam ou aculturam ou civilizam.
Contudo, não será no mutismo dos signos
e nos seus silêncios de prisões
que se dará o levante de minha voz
já em signos jacente,
mas máxime o máximo mágico 
do meu pensamento,
no DNA dos signos geoglifado,
que continuará ritmando
e cuspindo de si, sem boca,
sem nota musical ouvida em si,
bemol maior ou menor,
símbolos que são  serpentes
nascidas de signos,
pois o símbolo se mescla em carne
do verbo com o ser da víbora
que ziguezageia na areia tórrida do Saara,
o qual ara um camelo e um dromedário,
num oásis. Oh! Oásis!
- Quem sabe o que é um oásis?!:
o beduíno, um beduíno, o camelo,
que teima de não ser um camelo
e  um dromedário,
o qual, de fato,  não é o dromedário,
senão de direito,
na voz afiada da doutrina filósofica...
Entrementes, tudo isso passará
nos pássaros que passarão os céus,
ultrapassarão os sóis...
- Até que a língua da água
fale e cante
e desmanche os sulcos do código em areia
desenhados no Poema à Virgem por Padre Anchieta
encetando a erosão da língua!,
a final...
- antes que a cal
caia do caos,
caia o caos
e a nau
nade nua
sem nauta
até a praia
e deixe ao náufrago
a morte do homem,
a qual prenuncia o fim do tempo, 
a destruição do espaço
tal qual em uma fissão nuclear
de longa e longânima cadeia,
que medeia a Medeia,
a infeliz Medeia
de tantos prantos!

O canto em signos
não serei eu
nem minh'alma de gato,
todavia sim uma cerimônia do adeus
presidida pelos bardos
cobertos de  cardos, nardos, dardos, fardos...
quando o pensamento atravessar a pedra
em aporia à flecha de Zeno de Eléia.
Paradoxo. Paradoxo Zeno,
o Eleata que tinha o aceite de todos
menos dos seus pares da Escola Eleata.
( Durma-se com uma seta dessas
mirando seteiras, arqueiros
atirada célere por uma arqueira
- bela, cujos longos e bastos cabelos são a noite negra,
invadindo com trevas corpo e alma,
em salva de luz apenas na Coma da Berenice,
flecha lançada por uma  amazona
equipada com uma besta...
- uma besteira!...Mesmo porque
amazonas são entidades imaginárias,
seres do pensamento em sintaxe de lenda.
Não há notícia de amazona portando uma besta,
pois não as havia onde elas eram lendárias
e trotavam e galopavam em cavalhada
sobre as cavalgaduras,
as bestas de fato e de direito,
que somos os homens
de sexo masculino :xy).

( Para o Paralivro em projeto-projétil : Poemas em geoglifos para uma Ópera Bufa de Joan Miró representada no carnaval do Arlequim carioca com seu ziriguidum).

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SERINGUEIRA, SERINGUEIRA! - wikcionario wikdicionario

Nada, nem o pensamento,
que é algo como o ponto
e o segmento de reta,
ou seja, quase nada
posto e contraposto
a gosto e  desgosto
da geometria,
exprime a vida no vivente,
contente ou descontente
ilumina o sentimento de vida,
a sensação de estar vivo,
o frêmito inenarrável
de partilhar de tudo
que corre no universo
aonde nada,
voa, anda , corre, medita
o corpo vivo,
cheio de um  espírito
que roda o pneu na alma
pneumática na árvore
ao escorrer em látex
do tronco ferido da seringueira(seringueira!)
e, posteriormente, de Charles Goodyear,
até encher de ar
ao pneu do bólido de fórmula 1
guiado pelos foles com ventos musicais
que animam piloto e automóvel
em matérias diferentes
mas com espíritos similares
aos lares de onde provêm
e vem a prover os suportes tecnológicos
entre as mãos da natureza e da cultura
que lutam em um cabo de guerra.
 Nada,  nem tudo o que o pensamento revestido,
 travestido de palavras e conceitos possa exprimir
expressa a sensação mínima de estar vivo:
a expressão, mesmo a dos maiores poetas,
filósofos e grandes escritores
e artistas que sinalizam a vida
por outros meios de simbolização e linguagens.
Nada disso chega perto da expressão da vida,
mesmo quando vivos e coevos

os autores e atores da vida

no seu berro em sintagmas

mais cálidos que magma.

Pegureiro, pegureiro,
o caminho do toureiro

sem eira nem beira

está mensurado pela jeira do campo

e pelo  lírio que ruboriza
o vale da torrente do Cédron,

por onde correu o Rei Davi,

por onde perambulou Jesus

em grande luz

antes de apagar-se na cruz

do lusco-fusco ao fogo-fátuo.

Pegureiro, pegureiro,
o caminho é ligeiro

e pisa nele a pisada

que pesa o caminhar

sem pesar de pé
de arameu errante

diáspora fora

sôbolos ribeiros de  Babilônia

por onde se achou Camões

quando em achas de vida

em combustão de paixão,

mas não nas hachuras
de uma professora que tive.

Evoco numa prece

que desce, cresce

e que diz,

ó perdiz,

perdida perdiz!,

que a força glicêmica,
motriz, matriz,

que chacoalha a vida

com o triplo de energia vital

do que a glicose é capaz

sequer de armazenar :

- Esta eufêmia é o amor :

explícita paixão
que arrebata o vulcão

e se organiza no orgasmo

que vai num átimo

da música de Buxtheude a Bach

no Órgão sagrado

onde se acha escondido em geoglifos,

mas queimando em achas de luz

para leitura dos sábios
e pastores apaixonados,

o opúsculo do organista de Sainte-Chapelle

e os ensaios em versos
com baladas,  romances, sagas e gestas

com perspectivas filosofantes

de poetas e novelistas genuínos

que foram organistas de sonhos

da Igreja de Santa Maria Novella

e a deixaram lá
em lá maior

esse frenesi de vida vibrante

cujo empuxo é o amor em flor

deixado deitado em campos de lírios amarelos
e fulvos no olhar

a que não falta ferro e fogo

retirados ao vale do ribeiro do Cédrom

e posto nos livros iluminados
dos Mosteiros da Ordem de Cister

aonde o sonho de Cristo

se retirou para dormir em paz

ao bimbalhar dos milênios.
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CONJURADO(CONJURADO!) - glossario enciclopedia historiogtafia

Mãe amava jardinagem e... - minha avó,

a mãe dela,

bem como seus filhos, (seu marido?) e a poesia

de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo,

três ultra-românticos poetas,

e um árcade conjurado(conjurado!).

 

   

Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,

um conjurado árcade,

o poema que  escrevera no cárcere

da Ilha das Cobras

o requintado intelectual lançado às traças.

O poema... - ei-lo na íntegra:

"Bárbara bela

do norte estrela

que o meu destino
sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo
a suspirar.

    Isto é castigo

que Amor me dá".

 

 

Mãe cozinhava mui bem:

galinha cabidela

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tantos acepipes, quindins...

Mãe saía à rua

acompanhado, acopanhada de todos os filhos
ainda crianças
e o povo que a via

na via expressa

comparava-a com a galinha e os pintainhos

ou a "escadinha"ou o time de futebol.

Íamos Ícaros 

com destino à casa de sua mãe,

avó para o tempo em que fomos gerados,
quase nos gerânios que mãe plantara

por toda a parte, no imaginário

e real mesclados.

Mãe cantava canções maviosas

e seu canto santo - materno e terno
era melhor do que o melhor grupo musical de mundo:

- The Beatles ( The Beatles de sublimes baladas!).

Mãe fazia tudo e era tudo,

dela não havia ausência,
enquanto meu pai 

apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

tal qual um Ludovico Ariosto

 que recitava o poema

"Orlando Furioso"

cuspindo marimbondos.

A atuação do pai é sempre a de um bufão

- embriagado!

 

Ora, se insisto em frisar

que mãe fazia e acontecia,

em tempos  de paraíso,

à luz edênica,

ou no Jardim das Hespérides

ou na Casa de Filosofia de Epicuro,

denominada o Jardim pelo sábio,

não é porque ela já esteja morta;

mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve 

o silêncio se mãe

com a esposa surda nos seus afazeres cansativos, coitada!).

Mãe, entrementes,  continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,

na qual muitos sofrem do mal de Alzeimer,
pena sobre a máscara teatral do teatro de Alzeimer,
peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem
como meros atores no exercício da medicina,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção.

 

Mãe, canto sua alegria antiga assim,

que era minha felicidade de antanho,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos tolos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

não com respeito, carinho e amor,

nem com qualquer laivo de caridade
que ultrapasse o que é  mero verbo 

em lábios mendazes da barregã,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,

que nos embalou e consolou com carinho,
bálsamo que nunca mais usufruímos;

não obstante isso e tudo o mais
que não ouso narrar

por vergonha de constatar que tanto amor

teve o retorno de tanta indiferença,

pois a passamos a tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

como se morta fosse:

- tratamo-la como mula e trator que somos,
Massey  Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,

um túmulo aberto no peito

- da dor maior,
que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente

- até nossa maldade infinita!

 

Mãe, não é, mãe,

que ainda me escuta daí

mesmo com a feaca umidade no ar

que mal me faz respirar!

Que deixa pendoar o perdão

e deste filho impenitente
que precisa de muita penitência filial

ela não cobra que jogue cinza na cabeça,

cilício e vestes de saco use

a abuse , como Deus quer.

 

 

Mãe pode ter morrido para a poesia

do conjurado Alvarenga Peixoto,

como morreu para muita coisa;

porém nós, mesmo em criança,
morremos todas as noites
e acordamos com a aurora
para que venha nos acordar
no fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riqueza
que fora e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro

ou as leis internacionais
que berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico

do ladrão, que não é cão,
nem ladra feito um canino
- e também a ferida do berne
no boi,  vaca,  bezerro

- que ruminam e berram,

erram pelo pasto vasto

para que o abençoado pão de cada dia

chegue à mesa do médico  veterinário
que  também merece sobreviver

e se alimentar de glúten,
  caso não seja celíaco(celíaco!).

Outrossim, além de não permitmos paz aos vivos,

nem à nossa amada mãe,

em seus dias turvos

em que vê quase que tão-somente

o Ancião dos Dias,

não deixamos os mortos no limbo:

estão sempre nas nossas digressões,

visitam-nos em sonhos 

e os visitamos em cerimônias anuais,

se não dialogamos com eles 

escritos sob os signos,

afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios

que são "proclamas" do mal-do-século,

em "Confissões" de Alfred de Musset 

e na vida extravagante de Lord  Byron,

um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da inglaterra.

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EFUSIVA(EFUSIVA!) - enciclopedia enciclopedia wikcionario

Sugiro a Deus,
se é que Ele continue a ser elencado
entre os seres,
- que reinvente, recreie-nos!, crie, recrie - o tempo,
modificando-o, inovando-o no ovo,
( ab ovo e - "abre ovo!" )...
- Sugiro!,  enquanto sujeito,

que o tempo não seja mais algo fixo,
porém um portal aonde possa passar o ser humano
- portal de entrada e saída
de um mundo que foi real
e continue sendo-o na senda,

na venda, no escambo, 

no amor que arrepia...
ao bel prazer de cada um
que vá e venha em revisita
a um tempo antigo que retorne ao cotidiano,
que vá  a pé, agora e hoje,  ao pretérito
e do passado ao hoje e agora

seja um passo

ao paço(paço!),
porém não enquanto e apenas 

as penas de uma memória nostálgica,
mas íntegro, completo, 

com todo o seu cosmos,

plexo, nexo, sua complexão e compleição,
a qual fornecia corpo e alma,
espaço e tempo,
para todos aqueles seres humanos
abrigados na casa daquele tempo
em que o templo, agora em pó,
a consonar com a profecia,
estava em pé com pedra calcando-o
e ao pé  do tempo
e da escadaria que corria ao templo
feita criança efusiva(efusiva!).

Templo no tempo, então,  em retorno pleno,
na categoria substância,
que sustem a tese de Aristóteles.
Templo no qual se ouvia recitar 

( e se pode ou poderá ouvir 

a qualquer instante)

o arcanjo e o serafim
em preces sem fim
- com récitas para três violinistas azuis-miosótis
e dois violinistas verdes-rãs,
com face no anfíbio,
no sátiro, no fauno...
 
Sugiro à divindade 
que eu possa visitar,
revisitar,
o tempo em que meu filho e minha filha
cabiam no espaço emoldurado 
das teias de teses que a aranha esqueceu de arranhar,
- teses, em tese!, de susbstância temporal
que os vestiam com tez de crianças
e eu com um capote de pai inexperiente,
pele incipiente...

Faço esta sugestão,
que é uma eufêmia,
ao Ancião dos Dias :
que eu possa retomar o caminho
( ou ir ao sapato!)
da casa paterna e materna
como quando eu era criança
e podia conviver com meu pai e minha mãe
naqueles tempos de antanho
com fogueira de São João a queimar
e estanho a espocar seu grito de lata
( o grito do estanho no quadro 'O Grito"
- de um Munch boquiaberto
entre a corrosão da ponte
e outras ligas metálicas
que não possuem o metal cassiterita,
de onde vem o óxido originário do estanho).

Liga metálica e não-metálica
de estanho com estranho!,
sugiro ao senhor Deus dos homens justos,
dos homens de bem,
dos virtuosos arrolados em Ética a Nicômaco,
da lavra do filósofo estagirita,
( quão presunçoso sou e solução na solução!
- que tudo apaga com rasto d'água)
que o tempo soprado no oboé da bolha
- como melodia da infância,
insuflada pela oboísta-criança,
crie, recrie, recreie com o universo-tempo
aonde possamos trafegar,
trafalgar, quiçá,
antes que o demônio no homem
tome pé sobre as cristas das ervas escarlates
derreadas no sangue derramado inutilmente
pelo punho-punhal em serviço nas aras,
porque ruim o ser humano é
e tão nocivo
que o santo
é sua pior forma de perversidade
-  hedionda!
( Hediondas suas ondas senoidais!
O que não é de onda!...
mas de loca
onde se esconde a louca moréia,
sob arrecifes, restingas:
escolhos que não  escolho
olho no olho,
dente no dente...dentina!).

Sujo sugiro ao deus dos totens e tabus,
dos caititus, das urutus , dos urubus,
porém não do que o arcabuz
busca
no rastilho da pólvora
- em polvorosa!
( Goza e glosa
a morte de um grande diabo
que está no mundo
e é o mundo no giramundo
e no redemoinho que enreda
o vento moenda na moenda
- dos glosadores!);
sugiro  no giro do redemoinho
d'água e vento,
ao deus do redemoinho,
ao velo velho do vento em espiral...
- a estes com dez denários, enfim,
sugiro, por mim e para fim,  esta hipótese :
que o que nos enfileira em leva de prisioneiros do mal
é o grande diabo que mata
quando nos esgueiramos sorrateiros na mata
ou nos protegemos ( e aos genes!)
sob a casamata com paliçada :
ele, o grande diabo,
dá-nos, aos dentes viperinos,
uma dose do mal
que nos envenena
e leva o próximo a morte tóxica :
hemotóxica, neurotóxica.

O estado de direito

ou sem direito : de fato, 

é o grande demônio
devorador de homens.
Não, Rousseau, o homem não é
de todo mal,
mas quando em   instituição
ou na forma coletiva,

ou seja : em sociedade corruptora, 
o estado é um diabo fora de controle,
que domina e embriaga seus pretensos controladores,
seus políticos e seus pensantes cientistas geopolíticos:
é a polícia que massacra indefesos,

enquanto corporação(corporação!)

ou corpo de monstro sanguinário,
o juiz que age pelo algoz,
o direito que aniquila as mentes
com seus embustes doutrinários
e seu doutos escravos e mendazes,
pois tudo o que é oficial é mendaz :
mente descaradamente tal qual, ou mais,
que a mais mendaz das marafonas.

O mundo é o grande diabo preto e branco
- em preto e branco crucificado no xadrez,
n'álma das crucíferas
cruzeiras no céu noctívago
e na cabeça da urutu
rastejante qual arroio de rocio 
marcadas por patas de rocim com veneno

- e cruzeiro benzido na testa

( essas urutus cruzeiras!

com o sinal da santa cruz

na terra da Vera Cruz))
sob as ervas daninhas
aninhadas na terra chã,
ao rés do chão,
por escabelo dos pés...

de Nossa Senhora,

a Virgem Imaculada

que pisa a cabeça da cobra

no céu radiante

Entre nós, a nos separar,
não a nos atar nuns anuns,
no meio do caminho do "pinhéu" onomatopaico do gavião,
a alguns passos dos sapatos,
a urutu nos guarda do nosso amor. 

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FUSÃO(FUSÃO!) - etimo wikdicionario lexico

O riacho corre na terra
e pé ante pé
lava pé
louva a pé
arrasta-pé
lambe pé
de oiti.( O outi
é raiz de ti.
Radícula).

O arroio Lambe-Pé
chora copiosamente ao sopé da montanha
e da montante à jusante
chora e rola no chão.
Menino traquinas!

Rio é choro no solo
choro alegre com cavaquinho,
puro...puá!
- Chuá! - diz a água
sem mágoa, mansa
- ansata cruz originária de manancial
que entra entranha adentro
sem ser estranha, estrangeira.
( Água é mansa mesmo em torrente bravia
- água é  Jesus em mansuetude de ovelha
ouvido o balido
nas écoglas dos poetas árcades,
conjurados, - mineiros
na corrida do ouro
tangendo pastorais
nas Minas Gerais
das gemas gerais,
do ouro preto,
bronco, branco ouro,
que doura e douro,
ouro recoberto pelo amarelo das minas
em seus filões
naufragados nos galeões
sob um mar de Espanha
sepultados em água
da terra de Minas Mineral : terra mineral,
que bebe e dá à sede
água mineral a beber;
Minas-terra dos organismos minerais,
em geoglifos nos vegetais, animais
e minerais que unifica
- no amor de terra e água.
Amor : fogo de fusão(fusão!),
faísca, lampejo,
fiat lux,
paixão, pathos, pacto no sangue,
na concepção que aqui se abre
em novo naipe filosófico. Tópico.
Minas do homem mineral,
solar : no céu abobadado, em arco,
na mão do arqueiro
e na terra radicada na abóbora,
nutriz do fruto da aboboreira
cuja cor corta a corda
do quão se pinta e sulca o desenho.
Cabeça de cavaleiro sem cabeça
- em terra!
Minas Mineral do homem solar e telúrico
em queda para o girassol
que bebe sol e devolve céu
- no carbono).

Peso o pé no que pesa a água
que pisa a torre inclinada de Pisa
- campanário ao pé d'água bravia.
Sopesa o tombadilho em fuga
para um surrealismo em luta
com o diabo dali
pesando no pesadelo Íncubos e Súcubos
entre espaços imensos
vigiados de torres solitárias
no espaço sem olhar algum
de dentro para fora:
espaço em obras de Giorgio De Chirico
que fere de solidão a reciprocidade.

À água e ao pé-d'água
acho o profeta
vestido de mariposa
aprestado para a revoada.
É um pé de água
deitado,
em amplexo amoroso-caudal com a terra.
- Sou eu em soro na orla ribeirinha.
O ribeirão é um homem em horizontalidade,
na fluência fluvial, fluminense,
no sono, no sonho, no sexo,
A chuva é outro ser humano
na verticalidade pluvial
em que embarca a barcarola.
O homem é o plano cartesiano
em pluviosidade
e vice-versa no horizonte fluvial para ribeiro:
um pote que bebe as dimensões
que a água toma.
O ser aquático-humano
meio peixe, metade homem,
no deus que encarna
em escamas na sereia.

A mulher é a cruz cartesiana,
crucífera
onde deita o homem
desde os primeiros vagidos
e mesmo antes, no ventre,
e após o apagar da aurora...
no movimento que sai do devir. 
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